Не сегодня...

Мой личный спасительный бред — не более. Вычисления на тему.
Потому что нет никакого «иначе» в эту мою странную ночь.

Ночь — не мое время, честно…
Ночью просыпаются свои правила…
Ночью засыпает все видимое.
Ночью у меня бывает болезнь…Ну, такая — невзрачная, странная, тихая и обычная… и тихая.
Вы видели жаворонка, поющего ночью? Банальный пример, но сам просится.
Банальный пример. И истории банальные, только печали нет, ведь они…
настоящие истории. настоящего мира. _не_настоящей вселенной…
Вот такая она — эта обычная и понятная ночь в тех краях, где после солнца наступает темнота, да.

Спасительный бред
 

Я чуточку злая. Я чуточку странная.
Предлагаю зарисовку — простую и не очень-то одновременно… Уж не знаю, как оно. Может, лишь пустая трата времени за «не моей» темой — ну и разницы-то… =)
Может, я кого-то героически спасаю от безделья.. или порчу настроение —_-
=) Приятного дня.

Gives you hell

  Кира

Другие мысли


- Идем, зеленая, я покажу тебе все здесь… - не то, чтобы ее копия могла сейчас показаться хоть немного заинтересованной или хотя бы вежливой, но она почему-то все равно сказала это, сказала и повела Киру по бесконечным, как оказалось лабиринтам осколков ее мира.

Здесь было спокойно, правда, она даже не могла до конца осознать почему, но здесь, срдеди обесформленных кусков бетона, среди разбитых стекол и проводов, странными букетам торчащих и своеобразных «стен» лаза, ей было спокойно, спокойно и хорошо.
Странен был этот мир. Кира заметила, с того самого момента, как она приземлилась на твердый камень некогда главной улицы, она ни разу не увидела дерева или растения — сейчас их заменяли множественные груды обломков и проволоки с редко где выпирающими искореженными фонарными столбами — город ровными слоями стремился то под землю, то вверх — распахивая свои каменные тяжелые объяться.
 - Сколько лет? - еще чуть с хрипотцой, она прокашлялась и повторил вопрос.
Через секундное молчание, другая Кира сухо бросила: «Четыре года».
Четыре. Уже четыре года, как мир, некогда похожий на ее собственный, был погребен под тонким слоем серой пыли, и толстым одеялом разрушений. Он спал — иного слова ей подобрать не удалось…
 - Пришли, - худая рука указала на непроглядно черную дыру в стене какого-то бункера или ангара. — Здесь живу я и… Она.
Сама того не понимая, Кира кивнула. Она знала о ком идет речь. Знала и боялась знать это. Даже в самых странных фантазиях сложно было представить себя на месте Ее собеседника… или хотя бы гостя, что уж там говорить о сожительстве.
 - Кира, - она еще раз утвердительно произнесла их общее имя. — Так меня зовут, и тебе не стоит использовать это имя где-либо еще — оно опасно здесь.
 - Чем ты живешь? - вопрос вырвался как бы сам-собою, просто для продления разговора, просто ради того, чтобы не уходить в указанном или ином направлении — сейчас со всех сторон ее медленно окружала темнота — знания или незнания — все равно.
Кира усмехнулась:
 - Я существую их страхами, я живу ради их, - она ткнула пальцем в очередной заворот лаза, - жизней. Ради их собственного «живу».
 - Только не надо говорить, что у тебя нет жизни, - она с ужасом поймала себя на очень странном здесь чувстве — чувстве зависти. Самое глупое, что только могло придти ей в голову, но ей здесь нравилось.
 - Есть. Не ходи за мной — Ш. не в настроении сегодня, ты даже и не представляешь, что она за существо… - поколебавшись еще секунду, она скрылась в пелене теней прохода в собственное жилище.
Кире оставалось лишь с трудом отвести взгляд от темноты и уставиться в заворот теперь просторного и даже немного расчиенного лаза. Где она? Она не знала. Но холод под ладонями четко давал понять, что прежний мир, если и оставался в ее памяти, то был, в учшем случае, миражем или фантомом. В чужой реальности пиходилось мириться с ее правилами мысли, с ее фактами и пониманиями вещей. По крайней мере, такой вывод она сделала из своего недолгого с ней знакомства. Уж лучше было принять факты, чем тихо сойти с ума, стоя на пороге непроглядной темноты.

Проснусь- отредактирую, так что простите за сухость и косяки…

Знаю, давно не писала — извиняюсь, внутренний хаос… Разберу как-нибудь.
Пока вот полечусь малым:

=(

Теплое шарканье о мостовую зачем-то надетых на нее ботинок уверенным тоном сообщало, что утро уже позади, как и многие прочие неприятности — сейчас перед ними была лишь осыпавшаяся старая толстая Башня, отгороженная от них всего-то невысокой желтой стеной с давно покинутыми бойницами — почти никем и не охраняемая.
Ю усилием воли удержалось от того, чтобы поддаться новому порыву ветра и оторваться, наконец, от земли. Нет, они были на задании. Легкое, всегда слегка мятое, платье полами летало вокруг нее, определенно дразня и расслабляя.
- Ветер… Как прибой…
- Ох, Юй, ты сегодня чего-то совсем мечтательная, - смуглое и всегда серьезное лицо А'ги пересекла на мгновение необычная улыбка, потом она снова вернула взгляд Башне. — Бьют дневную… Так и думала — не успеем… Где эти..? - она не договорила, просто бросила слова ветру и отвернулась куда-то в сторону.
Ю была почти единственной, с кем А'га могла говорить открыто, но даже она чувствовала, как та иной раз пытается отгородиться от реальности.


- Охты, вы посмотрите, кто прибавил шагу! - Грифа мрачно обернулась на его старые матерчатые ботинки. Только это существо, пожалуй, могло смотреть свысока даже на подошвы чужой обуви — не опуская подбородка и всегда как бы замеряя расстояние до собеседника.
- Ну… - Скар снова дотронулся до уха. — Пропустить зрелище обутой Ю — это, знаешь…
Девушка громко фыркнула, но, похоже, смилостивилась и вернула свой взгляд улице, отстав наконец от его персоны.


Читать дальше…

Жалко, на самом деле, могло бы получиться и лучше (уж больно мне 1й куплет понравился..), а так — достаточно банально, простите…

Ночь

Просыпайся, человек, ты устал.
Просыпайся, человек, ты все равно не спал.
Просыпайся, видишь — тени за окном,
Просыпайся, человек, это не твой дом…

Кто сказал, что будет легче в тишине?
Кто сказал, что ты забудешь обо мне?
Не ответит ложью эта дверь,
Кто сказал, что возвращаться не теперь?..

И ты ступишь на порог точно в срок.
Ты опустишь на чужую дверь свой замок.
И больным взглядом проследишь,
Как касаюсь я своим крылом крыш…

Просыпайся, человек, и иди,
Поднимайся в это небо — не сиди.
Кто сказал, что это время не твое?
Я отдам тебе, мой гость, все.

Р.S.: и с чего-это у меня ночная тема пошла… пора просыпаться.. =)

хех… на всякий кину сюда… то же, что и в сообществе.

Ночная

Луна сегодня светила особенно ярко, день выдался теплым, потому просто вынуждал меня думать…

«Нечто»

(до)

Не об этом, конечно, но все же =)
Не запускать, что ли…

Сидишь один за дальним столом, раскуриваешь трубку, как бы невзначай прислушиваясь к внешнему миру… И свеча на столе рядом с тобой уже почти совсем потухла — остывший воск неровными волнами оплыл на бумажную подставку и доски стола. Едкий вкус наконец-то в нужной мере пробивает легкие и ты опускаешься на спинку стула. Рассвет уже осторожно проникает во внешние земли и скоро неотвратимо принесет свои лучи и в это Богом забытое место.
Ты сидишь и просто слушаешь пьяные бредни, а какие еще остаются сонному раннему утру, что все же посмело приползти сюда чуть раньше солнца. Впрочем, не удивительно, солнцу уже не сезон вставать пораньше и заливать позолотой поля — оно морщится от холодного ветра и прячется за дымкой облаков, оставляя лишь белые непонятные пятна на сером небе.
От окна чуть сквозит и порывы ветра так и налегают на тонкое стекло в полной уверенности, что однажды все же его преодолеют. Ты плотнее кутаешься в шерстяную накидку и на время сжимаешься под ней, будто стараясь в мгновение пропитаться теплом на все долгие дни пути. Хотя какое там — «долгие», всего-то пара дней, но ведь ты знаешь, что такая вот дорога обычно и заворачивается вокруг одной-единственной мысли — желания пропасть на месте, закрыть глаза и наконец проснуться в теплой постели… Да, хотя бы в шерстяной накидке, сидя у заветренного окна…

Доброго тебе утра, человек у дороги.

***

Забыла свой род и племя,
Оставила мысли и муки,
Покинула бренное время,
С ума не сойдя лишь от скуки…

Закуталась в сны и перья,
Запуталась в красные ленты,
Никто не проверит поверья,
Никто не проведает — где ты.

Дверь открывая в свой разум,
Застыла зачем-то в пороге,
Во всем разуверившись разом,
Пошла как вели ее ноги…

Закуталась в сны и перья,
Запуталась в красные ленты,
Никто не проверит поверья,
Никто не проведает — где ты.


Оставив ненужную память,
Забыв про привычки в азарте,
Поверила в чистое пламя,
Феникс — теперь твой характер.

Закуталась в алые перья,
Запуталась в пламени ленты,
Никто не проверит поверья,
Никто не проведает — где ты…

Летает небесною птицей,
Над временем как косогорьем,
С сомненьем посмевши проститься,
Навечно оставшись собою.

Закуталась в алые перья,
Запуталась в пламени ленты,
Никто не проверит поверья,
Никто не проведает — где ты…


Хм, я, честно, знаю, что в слове «феникс» чуточку не та символика, и я в курсе, что получилось странно… пусть будет, ногами не бить, но мне нравится (что обычно есть плохая примета)… вообще, это — песенка, в довольно быстром темпе: «Закуталась в сны и пе-ерья (отрывисто — «пе» и «ерья» =)))…»
…

Каждый шаг — за два. Упорно пробираясь через назойливый шум. Стараясь не оступиться и не наступить. Выбирая выражения и увороты. Стараясь ловить каждое мельтешение в голове и искать в нем мысль.
А потом, будто выкинутый на тот самый необитаемый остров, вдруг увидеть… Ну иначе не скажешь — просто увидеть мир…
Вздохнуть (*тишина*),
и почувствовать (*тишина*),
просто пройтись снова, еще раз… И с удивлением увидеть наконец — то самое старое здание, ту самую «живую» улицу, давно уже наблюдающую за тобой, следящую за движением, чуть улыбающуюся на смятение. И даже слово «глупо» как-то само уходит из словаря…
Как там говорил Прыгун?.. «Верить во что-то иное, новое… И снова — в Новое…»
И вот теперь, тихим, тонким и ровным потоком мысли снова вливаются в тебя, осторожно осведомляются — есть ли еще кто дома и, не получив ответа, с радостью начинают устраиваться…
По телу проходит странный холодок, незаметно сам-собою превращающийся во что-то теплое и уже такое привычное, просто раздваиваясь и направляясь то в твои мысли, то куда-то во вне…
И будь то — страницы нового мира (Плана?..) или же слова иного рода, ты растворяешься в них и наконец Видишь.
С губ срывается легкая улыбка, тихие слова… Человек спокойно и медленно, будто пританцовывая в такт мыслям, движется куда-то в даль.

Шум улиц, гул машин. Снова проходя через эти двери, снова минуя толпу людей. Наступая ботинком в лужи и шлифуя им старые ступени. Шелестя полами плаща по прохожим, идем…
Повернуть направо и развернуться. Книжный магазин — опять медленно, но зато очень интересно (…приятно?..), мимо продуктового, заворот. Снова двор — через него, наступив на сухую ветку и листья и не тронув перил. Рука скользит по воздуху, будто считает, ловит равновесие. И снова через двор — третья улица, хотя кто их разберет… Подъезд. Звук замка. Шорох листков бумаги…


-Звук коннекта-
*Шум и гам вокруг приглушаются и просто стихают*
-Проникновение на сервер-
(Бросок d20. Результат — 18)
-Одобрено-
- А ну положи палантир, кто тебе… Хотя…
-Одобрено, соединяю-
(На написанное выше внимания, действительно, можно не обращать — то есть сочетания большого количества информации, нагло скомканной и сохраненной лишь в таком вот сжатом виде…
На написанное ниже внимание обращать по желанию… Это есть часть игры, затеянной мною не очень давно… Ответный ход одному хорошему существу…)

Сегодня в Тихом омуте была на удивление жаркая и солнечная погода. Главная улица, если ее таковой можно было назвать, просто таки кишела странного вида существами — разноцветными, маленькими, при том вполне бойко мельтешащими между домов и фонарных столбов. Тротуар, посыпанный толстым слоем чего-то сильно напоминающего песок, хотя слишком уж для него ровный и стеклообразный, хотя очень теплый и мягкий.
Дома, большинство не высокие — двухэтажные, неровными кое-где рядами выстраивались по направлению тротуара. Именно так, а не наоборот — казалось, неровными стайками, они сбивались поглазеть на проходящих мимо.
Разнообразные деревянные оградки и калитки — без единого намека на замки или заборы. Мило, тихо, тепло… Действительно — сегодня был больно уж приятный день, чтобы куда-то спешить…
Но вот солнце наконец перестало слепить глаза и печь голову и благосклонно отодвинулось на шаг дальше. За рядами невысоких домов осторожно показались необычные строения повыше, отсвечивая проходящим бликами стекол.
< Вы видите — серо-желтые невысокие дома, сделанные будто из того же сыпучего материала, что в больших количествах попадается под ноги. Строения повыше вдалеке от дороги — пробраться к ним можно — просто обойдя домики. Улица уходит куда-то вперед, пока не показывая своего окончания. >

-Игра-

Даже не знаю — наверное, в этот раз ногами бить все-таки можно… Т.к. наверное, есть за что; совершенно не стыдно; недописанно и писалось вечером…
ну, вобщем, мое вам уфф…

Башня мага
Часть первая (по идее, не завершенная =)

вместо меня пришла другая — глупо улыбнулась и заговорила. заговорила странным тоном, хотя, он мне нравился. заговорила о многом — я бы так не смогла, наверное. потому стала внимательно слушать. прелестным существом она поселилась во мне и стала мной самой. она говорила так, как надо; вела себя очень странно, но совсем деже не плохо — я бы просто промолчала, а она — говорила. и здорово говорила. она жила и дышала, также, как я, только чуть чаще, она сидела на столе и болтала ногами — почти, как я, только ей было все равно. вот почему я пустила ее — она могла быть кем угодно, оставаясь собой… мной. она умела портить ситуации, которые стоило испортить, она умела знать наперед и ни о чем не догадываться, когда надо.
одна беда — она родилась мной.
жила мною. меня это спасало, спасало от ошибок и странных жестов. от других затасканных масок, от много странного, давая просто расслабиться и наблюдать мир — рассматривать его со всех сторон, изучать и интересоваться, учиться миру.
она была мной и неплохо справлялась. и все время… Все это время… Я думала, что…
Все это длинное и странное время, я думала, что именно она и нужна…

Бывают долгие зимние вечера. Темные — такие темные, что мне приходится напрягать глаза, чтобы разглядеть. Темные вечера.
И кто-то попросит… Или спросит… меня… Ну, знаете, как в трубке телефона… Просто так… или не очень…
«Здравствуйте, а Лену можно?»

И тогда скорлупа трещит по швам. Разлетаются лоскуты костюма, слетают с лица куски маски… И она — удивленная — уходит за дверь, уходит подальше, чтобы не слышать.
И улыбка становится глупой и осмысленной, и взгляд наивным и понимающим. И тогда говорю я. Странная неуверенность в жестах, совсем странное сочетание слов. В трубку телефона собственного голоса. И я просто смотрю на того, кто задумался.

Приятно иногда поскальзываться и падать — хотя бы просто ради того, чтобы увидеть это звездное небо.

И незнакомая девушка улыбается в ваших глазах и просто молчит, потому, что сказать за нее смогут ее глаза, потому, что сказать за нее смогут ее глупости…
потому, что сказать за нее могла бы она, только вот вы сами попросили у моих слов, а передо мной нет листка бумаги.
а она? она забрала у меня голос. зато, оставила мне разум…
И честно катится куда подальше со своими странными и правильными фразами.
И пусть сейчас звучит мой голос.

а она будет вместо меня, только когда меня не будет… попозже… когда вы перезвоните…

Доброго времени суток, люди, читающие эту надпись…
Сегодня я все таки снова отпостю пару записей, а то лень, знаете, вещь хроническая и баловать ее не стоит…
Штука сея называется не самым подходящим ей именем, но как бы то ни было, пусть оно будет таким — Ночные искры. Прошу прощения за пафос =)

И… по поводу последнего текста… Если читать, то полностью…

И прости меня, marlave, я все-таки ее опубликую… Не могу держать у себя в тетради — не удерживается…

(Названия: Мое отношение. — Название текста.)

Кхм, ну я еще раз заранее извинюсь… =)

Просто. — Разговор с ночью.

Невозможно изменить. — Ей.

В последнее время из-за всяких компьютерных глюков стала терять все больше черновиков… Может, и к лучшему… Но что-то сохранить очень хочется… И очень хочется дописать… Так что кидаю недописанным — обещая себе, что допишу обязательно.
Кому-то эта вещь будет знакомой по моему модулю, уж простите…
Не хочется терять и потом переписывать… Так что… пост.

Кира